Quem mais se importa em poder, querer e ter
É o mesmo a quem menos interessa simplesmente ser

Ser honesto
Ser modesto
Ser permanente
Ser gente

Hoje, caros senhores
Senhoras de quase fino trato
Enquanto vivemos de trocas de penhores
Sofremos as consequencias desse assalto
Homens e mulheres, gravata e salto alto
Trocando a míséria do povo por favores
Derramando sangue alheio no asfalto
Roubando sem costumeiros pudores

Que falta a esse povo para ver?
Dólares recheando cuecas
Malas pretas e heureca!
Dossiê divertido e jeca.

Já que nada parece abalar ou contradizer
Aqueles todos, homens e mulheres de poder
Melhor limitar-se ao ser
Para não juntar-se a eles, homens e mulheres
Que um dia irão também apodrecer.

Um pouco tardio, mas reproduzo aqui um poema que fiz ano passado em homenagem às mães. Só um pouco do que se pode dizer delas, as quais têm não só um dia como seus, mas todas as manhãs, sejam elas cinzentas ou avermelhadas pela imponência do sol.

Mãe verdadeira

A mãe de verdade não começa quando dá a luz

Não surge assim do nada

Tropeçando pelos cantos

Tresloucada e desvairada

Caindo nos braços da maternidade

É um estado de espírito que começa quando ela nasce

A mãe de verdade não só consola o filho

Ela chora a cada choro

Sorri a cada riso

Embala seus nenês

Mesmo que esses já tenham os seus

E festeja a cada conquista deles

Mesmo que eles não lhe chamem a comemorar

A mãe de verdade não deixa de ser mãe

Nunca!

Mesmo que os filhos a esqueçam

Mesmo que ela vire avó, bisavó ou tetravó

Mesmo que ela já não exista

Mesmo que esteja sempre presente

A mãe de verdade é uma divindade

Que transcende a figura que a representa

Mas que carrega as agruras dos sentimentos

As vibrações das vitórias e do sucesso

Que se completa com o que retira dos outros

Que adormece com um fardo nas costas

E desperta mais leve que a pluma

Pronta a passar por tudo novamente

E assim é a mãe verdadeira

A que tudo dá e nada exige

A não ser pedir que Deus cuide dos seus

A que ri com o riso dos filhos

E chora por todos eles

Que empresta seu ombro, sua mão, seu braço

Seu colo, seu coração, seu tudo

Só para ver florescer e brotar

A esperança nos olhos de sua prole

Só para contagiar, nem que por um instante,

Os corações dos que convivem com ela

Ou que com ela passam os mais ínfimos segundos

A mãe verdadeira é parceira

Dos pais

Dos filhos

De Deus

Da Virgem Maria

De todas as marias

De todas as anônimas que dão a vida

E que à vida trazem seus rebentos

Ou se arrebentam para criarem condições

E nunca deixarem faltar nada às suas crias

Nem na mesa nem no coração

As mães verdadeiras se orgulham por serem assim

Quando rezam, lembram de todos

E pouco pedem para si

Dessa forma, jamais deveriam cair no esquecimento

Mesmo que elas já não se lembrem bem das coisas

Elas merecem receber da vida (e de todos)

O que oferecem naturalmente a qualquer um

Atenção, carinho e amor

Manoel Gonçalves

Janela Aberta

Um olhar que se perde,
…em meio a paisagem da cidade!
Onde o vai e vem de pessoas,
é feito brisa por entre as folhas!
A pressa?
Acumula-se pelas muitas esquinas,
que se perdem na sola dos pés!

E tudo parece estar…
Sobre o controle ausente,
de um Deus a quem não se reza!

Falta silêncio nas horas do dia,
Falta quem aprecie o desenho,
…que se forma pelo caminho!

Linhas e contornos,
cheias de breve vazios!
E lá vai o desavisado,
…falar mal de tuas linhas!

Cidade suja…
Gente esquisita!
Malditos paulistas já dizia Mário!
E mais adiante,
…cospe alguém,
pelo meio do caminho!

Essa cidade é um mundo insólito
Onde o passo descobre diferentes direções!
Aqui, a ilusão se impõe…
O artista faz sua arte num canto qualquer
…a mulher vende seu salgado na fila do ônibus
O malabarista perde o equilíbrio entre um carro e outro
…o ciclista passeia pela rua como ilustre convidado
O motorista reclama junto com a sua buzina
E o tempo dá corda nas ações humanas!

E eu, distante de tudo
Esqueço minha janela aberta,
Espero tua noite chegar!
Tento não te desconstruir
…tento enxergar apenas tua realidade!

Então…
Te reinvento
…não te faço mais nem menos
Te faço cidade!
Com teus erros e acertos!

Meu terror escondido sob o sol cálido
[me aquece.
Tua morte jazente sob escuras lápides,
[sem prece
Amor perdido em trágica cena precoce
[que pena
Partiste sem despedida e do túmulo agora
[me acena
Doce era antes teu sabor, manjar de paixões
Não existe mais a fragrância da alfazema…
Tudo que me resta são pequenas, ínfimas emoções
E por ódio do divino este que te amou blasfema

Não vou deixar de vir aqui e estar contigo
Danem-se os céus e esse castigo
As rezas todas feitas por ti desdigo
Quero-te novamente viva, levanta deste jazigo!

E dizem que existe algo ainda além
Um vida cheia de outras sonhadas vidas
Mas que sonham esses sem mais ninguém
Se a falta que me fazes me invalida?

Eu ainda não trabalho, portanto não sei o que é ganhar dinheiro com o suor do próprio rosto. Entretanto, estou cercado de pessoas que trabalham nas mais variadas áreas de trabalho. Algumas entraram na universidade, conseguiram um diploma e se especializaram naquilo que fazem. Outras aproveitaram um curso técnico, aprenderam o básico pra exercer certo ofício e foram à luta. E há ainda aqueles que passaram em concursos, os que são autônomos e os trabalhadores informais.

Bom, depois de dizer isso tudo, concluo uma coisa: trabalho não falta, ainda que haja tanta gente desempregada procurando um lugar na sociedade pra garantir o pão de cada dia. Trabalho - praticamente - não falta, mas de nada adianta trabalhar em algo que não se gosta.

Trabalho tem que ser algo que enleve a alma, que nos faz crescer constantemente e que nos ajuda a aprender um pouco mais. Se trabalha como datilógrafo - ofício nem tão mais necessário nos dias de hoje com o advento do computador e da impressora - tem que gostar de ficar sentado horas a fio na cadeira preparando determinado texto pra entregar segunda, terça, quarta. Se trabalha como, sei lá, banqueiro, tem que gostar de lidar com finanças, burocracia e daí por diante.

É claro que existem certas ocasiões e casos em que se trabalha por pura necessidade, pra alimentar o filhinho que tá esperando em casa por feijão, arroz e salada. Mas acredito eu, na minha santa inocência e imaturidade, que essas pessoas tenham o sonho de trabalhar em outros ramos, sob outras situações. E tem gente que persevera tanto e acredita que vai conseguir realizar-se e trabalhar naquilo que realmente deseja, que vai juntando - quando dá - o que vai sobrando do dinheiro que ganha, ingressa num curso ou num supletivo, completa os estudos e aos poucos vai construindo o que é necessário pra tornar viável o seu desejo.

Eu sei que não é fácil, mas sei também que não é fácil ter que bater ponto todo dia num escritório cheio de gente chata e ranzinza e sem prazer por aquilo que faz.

Estou lendo “O Lobo da Estepe” de Hermann Hesse e concordo plenamente com o que o Harry Haller acredita: de nada adianta simplesmente existir e deixar o tempo passar em branco. É importante colorir a vida com azul, verde, amarelo, rosa, roxo e mais cores que se queira. É importante não se deixar levar pelo simples cotidiano que massifica e amassa, e ir atrás da felicidade, da realização.

Tá, tudo bem, eu tenho lá minhas dúvidas quanto a felicidade. Mas não custa acreditar que dá pra chegar bem pertinho.

E realmente viver.

- Lunna, se achar que eu usei mal o espaço, fique à vontade pra fazer alterações ou pra me dar carão. Beijos e bom feriado.

Eu andava querendo compor um poema
Onde as rimas fizessem o tema
Tentei de todas as formas, até as eufóricas
Só me saia coisa torta ou metafórica

Insisto que rimo porque gosto do som
Não há contagem, somente um mesmo tom
De terminações silábicas sonantes
De concordância da seguinte com a de antes.

Não sigo métrica por preguiça indolente
para isso existem cordelistas, mais competentes
Que tem prazer em contar cinco aqui, sete acolá
Fico cansado só de ver o trabalho que isso dá…

Mas sigo tentando histórinhas muitas vezes infantis
Rimadas com a pobreza de meu vocabulário vazio
Escrevendo versinhos  com sabor de bala de anis
Versinhos fáceis e pobres com palavras que associo.

Sangue da perna,

Chuta bola quebra a canela

Desespera,

Desespera,

Jogo da vida cretina

E ela bandida

Corre sebo,

… Vem deita no pelego…

Beija minha boca,

Tira ar do meu peito

Te desejo,

E como desejo!

Larga o pé da bola, desmiolada…

Deixa te dar um cheiro!

Ai, que ainda te puxo a corda…

Larga dessa bola,

Deita no meu peito,

… Quero te contar nossa história!

Estrépito

Com estrépito

O homem deixa

De sonhar

O pássaro
Desaprende a voar.

3

O navio

Não via

O avião.

Gente

Na via

Ia

Mas não se via

Nem no navio

Nem no avião.

Só na navalha

Melhor se via

A gente que vai

A gente que ia.

4

Nada sei

Das vezes que sou.

Estou

: tudo que sei.

7

De madrugada

Vejo Deus

Dormindo

Em mim.

Ao ouvir o escrivão disse:
- Não estou interessado.
E saiu chutando a porta do cartório.
‘Seu’ Nésio só teve tempo de segurar ‘Dona Vida’ nos braços antes dele mesmo cair sentado numa cadeira ao lado da escrivaninha.
Do lado de fora os desavisados cidadãos Pardienses nem se deram conta do homem que saía aos berros de lá de dentro.
- Não estou interessado! E esmurrava o ar como um Pelé depois do gol.
Já se foi o tempo em que nessa cidade as coisas aconteciam porque tinham de acontecer.
E também já se foi o tempo em que os amantes não podiam decidir quem deveriam amar de verdade.
Do outro lado da rua Soriano já esperava por isso, e não pensou duas vezes quando viu o amante sair gritando. Atravessou a rua, entrou no cartório e disse ‘sim’ na frente do juiz e da noiva Margarida.
Agora não havia mais motivo para vergonhas e outras sensações mais fortes, a coisa estava feita.
Mas isso foi há uns seis anos atrás. Hoje Hugo e Soriano são um casal muito feliz, e Margarida apaixonou-se por Iara, a escrevente do cartório.
O Padre Jorgino nem acha mais estranho essa mania de se amar a quem se quer em São Pardinho.

Créditos da Imagem. Poeta da Lua

Noite molhada
…com espasmos de outono
Nós duas tramando segredos
…ensaiando passos
Buscando sombras na negra paisagem
A noite lenta
…tecendo silencios ao redor dos olhos

Janela aberta,
vento que serra…
Vapor do chá misturado em linhas,
…compassadas de silêncio.
Horas passadas, sombras mutáveis…
As letras escorrendo, pelas janelas do tempo

O movimento do corpo entoa uma dança
…na solidão dos ponteiros
O sorriso interpreta a lembrança
E o verso ganha forma em ousadias suas e minhas
… miragens que se diferem em traços e retas

E a noite lá fora segue pedindo uma xícara de chá!

sorrisos descobertos…
Letras entrelaçadas,
um pedaço de chocolate na mão…
E as linhas voando em todas direções
A paisagem é a saudade…
Inspiração das noites claras

E as lágrimas escorrem na vidraça
pelo lado de fora!
Enquanto os lábios murmuram uma saudade!

O oceano se faz lá fora…
Medos desfeitos e as páginas preenchidas…
Páro e olho a ebulição de minha xícara,
saudades da vida…

Poema escrito a duas mãos
Autoras. Letícia Coelho e Lunna Guedes
Noite de Sábado - 19/04/08 - 20h10minutos.

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